Les Chroniques de la Nécropole, Cycle I: Les Maximov, Première partie: Nuit

--> Chimère

C'est la première nouvelle que j'arrive à pondre depuis des mois. Je n'en suis pas toute à fait satisfaite, je la reverrais probablement plus tard. Les critiques sont les bienvenues (les compliments aussi, tant qu'à faire... ;))

Chimère

Natacha Maximova ouvrit les yeux. Elle était allongée sur un matelas à même le sol ; autour d’elle, une vingtaine de silhouettes assoupies, immobiles, laissait entendre de douces respirations plus ou moins régulières. Natacha se glissa hors de sa couverture, telle une ombre, et sortit de la pièce, sans faire un bruit, sans se faire entendre. Une fois dans le couloir, elle jeta un coup d’œil à la vieille pendule. Il était 13h tout juste. Il devait faire jour. Pourtant, la fenêtre ne laissait filtrer que la lueur artificielle des lampadaires. Normal. La lumière du soleil n’atteignait pas la Nécropole souterraine.

A cette heure, tout le monde dormait. En principe. Quitte à être éveillé, autant pouvoir rejoindre l’extérieur et la ville, Jigsaw. Hors, il leur était interdit, à eux, les habitants des souterrains, de sortir de jour. Une privation qui se lisait sur les traits de Natacha. Son teint crayeux lui donnait un air de fantôme. Son corps maigre s’étirait en longueur, la fraîcheur de ses treize ans disparue sous les séquelles des maladies, de l’absence de lumière et de la faim.

C’était cette faim qui l’avait poussée à sortir du lit. Rester allongée sans rien faire et sans rien à penser lui rappelait combien son ventre était vide. La cuisine était déjà allumée, et sa porte, grande ouverte. L’adolescente jeta un coup d’œil discret à l’intérieur et entr’aperçut une silhouette familière.

La lampe de la cuisine n’était pas allumée. A la place, une simple bougie. Question d’économie. Depuis le temps que l’on répétait à Olga que ses insomnies coûtaient une fortune… Car comme toujours, elle était là, griffonnant sans cesse. Elle ne laissait jamais personne lire ce qu’elle écrivait. Même Natacha et Louisa, ses sœurs, n’y avaient jamais eu accès.

Eclairée de la sorte, avec la bougie juste devant son visage, elle semblait cadavérique. Sa pâleur mortelle était rehaussée par sa longue chevelure aux reflets d’encre noire et à ses yeux sombres. Elle possédait dans ses traits une certaine distinction que possédait également sa cadette. Mais elles n’avaient pas les mêmes yeux, que Natacha avait bleu pâle, ni les mêmes cheveux, qui dans son cas viraient prématurément aux gris bien qu’elle fût d’un an la plus jeune des deux filles. Il manquait également à Olga les innocentes tâches de rousseur qui parsemaient le nez aquilin de sa sœur pour que la ressemblance soit parfaite. Mais quand même. Leur filiation était évidente.

Olga n’avait pas remarqué que sa sœur l’épiait. Elle se tenait le nez à quelques centimètres seulement de sa feuille, son stylo plume usé courant frénétiquement sur du papier. Natacha s’accroupit et allongea la jambe dans le chambranle de la porte, de façon à pouvoir basculer rapidement d’un pied sur l’autre sans rester trop longtemps dans le champ de vision possible de sa sœur. Elle s’assit de l’autre côté de la porte.

D’ici, elle voyait distinctement les mains d’Olga. Ses ongles courts étaient vernis de noir, seule coquetterie qu’elle pouvait s’autoriser. Mais il n’y avait pas que ses ongles. Ses doigts étaient couverts de tâches noirâtres. De l’encre. Quoique… Certaines semblaient être de mauvais bleus. Mais ce n’était pas certain. Un peu plus bas, sur ses poignets, des coupures. On ne l’avait pourtant jamais retrouvé les poignets ouverts. N’empêche. Ces coupures étaient là.

Elles restèrent un moment ainsi. L’une écrivant, la tête ailleurs, dans un monde où elle n’était pas marquée d’un sceau infamant, où elle ne possédait ni marque, ni bleu, juste quelques tâches d’encre, et l’autre, silencieuse, observant avec curiosité cette sœur qui partait à la dérive.

Olga finit par lever le nez de sa paperasse. Elle avait un air fatigué qui ne lui était pas commun. Elle réunit les diverses feuilles couvertes de gribouillis, reboucha son stylo et se leva. Elle se mit à genoux devant un des meubles de la cuisine et fourra le tout dans le fin interstice, avant de souffler la bougie. Comme elle se dirigeait vers la porte, Natacha se recroquevilla. Mais même sans cela, sa sœur ne se serait probablement pas rendue compte de sa présence. Ses pas claquèrent dans le couloir jusqu’à ce qu’elle ouvre la porte de la chambre commune. Et tout redevint silencieux. Une fois certaine d’être seule, Natacha se remit sur ses pieds avec précipitation, comme si sa vie en dépendait. Elle alluma la faible ampoule qui éclairait pourtant plus elle seule que la faible chandelle d’Olga. A son tour, elle s’agenouilla près du meuble et étendit le bras pour chercher ce que sa sœur venait de cacher.

Les feuillets étaient couverts d’un écriture brouillonne. Certains étaient même écrits à l’envers. Des poèmes. De simples notes. Des arbres généalogiques fictifs. Stupéfiant. Olga, était donc capable de telles choses ?

Et soudain, un dessin. Le seul du tas.

On y observait un coup de crayon très particulier, que Natacha avait déjà observé dans des portraits, dessinés puis cachés à la hâte par Olga, qui les jugeaient bien trop mauvais pour les exhiber. Il représentait un bâtiment accueillant, quelques arbres stylisés, trois silhouettes de jeunes filles avec de longues robes comme celles des princesses dans les vieux livres de contes et, au loin, un soleil, qui apparaissait à l’horizon.

Et surplombant le dessin, un titre, au marqueur noir, appliqué sur le dessin comme une cicatrice, comme les marques rouges sur les poignets d’Olga :